OCELL D'INFANTESA

Jo tenia pocs anys

i un puput coronava

la carena del vell

casalot del davant.

La primavera el duia.

Es plantava

orgullós

de ploma, cresta i bec

al límit de l’aresta.

El seu cant insistent,

repetitiu, monòton,

venia a ser el diàleg

cadenciós

dels nostres dies.

Però una primavera

va deixar de venir.

I no tornà en cap altra.

Res ni ningú

que li prengués

el lloc.

La soledat

té nom de teulat buit

anunciant la mort.

Em vaig fer gran

de cop.

PAISAJES FRENTE AL BALCÓN

Nunca estuve en ninguna parte.

Sin embargo,

hoy los paisajes surgen,

viajan, vienen a verme,

se suceden.

Paisajes verdes
y de verdes sin nombre.

Paisajes duros

y suaves arenales.
Paisajes y ecos
perdidos en un éxodo, 

Frente al balcón, 
mostrándose, 

los que plantan raíces

en el Edén primero;

los de ensueño de cuando

me creía despierto;

los que añoran fulgores

en la verdad del ciego;

los abruptos con cumbres

que descienden el miedo;

los descubiertos por

locos aventureros;

los escondidos prestos

para amar en secreto;

los sumergidos dentro

del grito de los peces;

los desnudos que siempre

se visten de desierto.

los falsos naturales

que nada tienen cierto;

los jardines salvados

del beso de la ortiga;

los que Dios quiso un día

y se desdijo luego;

y, por fin, mi vacío
paisaje sin encuentro.

Salir,

arrimarse al balcón,

es el fácil capricho

de quien tiene accesible

el amplio mirador del cielo.

Dentro de lo que cabe,
un privilegio. 

COMPTE ENRERE

Un segon,

i un altre,

i un altre,

són tres segons recents,

endebades perduts.

Moren tan a la vista

que impedeixen la màgia

de construir un secret.

Un minut

que caduca

ara mateix

m’avança i guanya:

em falta temps perquè 
quallin nostàlgies.

Fuig el dia d’avui.

S’immola

en constant compte enrere.

Entraré a demà

travessant la nocturna

estació a l’hora exacta.

Em rebran els instants

que inicien de nou el dia.

Tot accessible, doncs.

Tot possible, també.

Tindré un amor secret

d’aquells de mitjanit,

i aturaré el rellotge

des del primer moment.

No voldré comptar el temps.  

POR SI AL FINAL NO NOS VEMOS

Si me llamas, acudo.

O te acercas y así no vengo.

La distancia

de tu lugar se asoma

y, mirándome,

nada encuentra lejano.

Tal vez mi casa veas

tan a tocar de pie,

de piel, de mano,

como quien ya ha llegado;

acaso notes 
el rincón donde tiembla

la inconsistencia.

Porque insistes, aguardo.

Vuela entonces

hacia la corta rama

de mi nido.

Si deseares quedarte

piensa que el árbol

tiende a frágil

y raquítico,

y que el verano

puede resultar largo,
largo conmigo.

Cuando llames, igual no te abro.

Mi nido tiene

la medida del tedio.

Queda dicho

por si al final,

después de todo,

no nos vemos.

NO TE DIRÉ...

No te diré mar

si los ahogados navegan

un rumbo de algas a ciegas.

No te diré aire

si no habitas las bocas

que muerden la tierra.

No te diré árbol

si nunca has soñado

las raíces de la selva.

No te diré lluvia

si me mojas con la sed

de una lágrima inmensa.

No te diré pozo

si tu fondo suena igual

que una sala desierta.

No te diré fuego

si te espero en el corazón

y me recibes en la ceniza.

No te diré grito

si me asfixias la voz

cuando exclamo la pena.

No te diré muro

si el ángel del atardecer

se infiltra en cada grieta.

No te diré tiempo

si todos los instantes viven

dentro del que no regresa.

No te diré alma

si ignoras donde se esconden

la respuesta y la ausencia.

Os llamaré con el nombre

de aquello que me evocáis.

Con nuevos significados

y palabras más ciertas.

NO ET DIRÉ...

No et diré mar

si els ofegats naveguen

un rumb d’algues a cegues.

No et diré aire

si no habites les boques

que mosseguen la terra.

No et diré arbre

si mai no has somiat

les arrels de la selva.

No et diré pluja

si em mulles amb la set

d’una llàgrima immensa.

No et diré pou

si el teu fons sona igual

que una sala deserta.

No et diré foc

si t’espero en el cor

i tu em reps a la cendra.

No et diré crit

si m’escanyes la veu

quan exclamo la pena.

No et diré mur

si l’àngel del capvespre

s’infiltra en cada escletxa.

No et diré temps

si tots els instants viuen

dins del que no regressa.

No et diré ànima

si ignores on s’amaguen

la resposta i l’absència.

Us cridaré amb el nom
d’allò que m’evoqueu. 
Amb nous significats 
i paraules més certes.

POEMA SENSE POESIA

(Fragments © A. Guasch, 2017)

Faig un poema sense poesia.

I no en tindrà. Es quedarà defora,

lluny d’aquí, en ningú, en cap lletra,

solament en les coses, les precises.

Endreço capses buides

que amb poesia no sabria omplir.

El dia és llum i duu clarors antigues.

Us puc donar matins

de dies que van ser d’ahir.

I també el meu desembre

de fred, del plor primer.

Però no em trobareu el març

perquè el vaig consumir

quan el temps no era meu,

quan nou mesos em feien un origen.

Poesia de març,

de dos, de sentiment en lluna plena.

Poesia de març,

per a arribar a paisatges de desembre.

Poesia de març,

de l’àngel que em guardava de l’abisme.

Avui només sé escriure

l’esquelet del poema

com un brancam ressec

amb estrofes i mètrica.