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| El beso, de Brancusi. |
El amor cuando empieza
se basta con lo puesto.
Besos, rubor acaso;
después, camino abierto.
Todo lugar existe;
cada palmo, un encuentro.
Decimos para
siempre,
que es mirar desde lejos.
A veces se detiene
y nos desaprendemos.
Porque las horas llevan
un contrabajo a dentro.
Se cierran las palabras
y los días son viento.
Los besos se deshojan
preparando el invierno.
Llave, silencio, ausencia:
porciones de secreto.
Noche, telón, olvido:
escenarios del tiempo.
Nido, abrazo, simiente:
fueron de ayer y han muerto.
Para hablarnos mañana
llevaremos recuerdos.
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